Final

Una tarde quisiste ponerle punto final
Al poema que se auto-compuso.
Sus últimos versos marcaron senderos,
Pero esta vez,
El alba no volvería a verse.

Estos párrafos, naturaleza tácita,
Reclaman vigencia,
Pero mi pluma y genialidad
Se vieron corroídos,
O por ti, mutilados.

No hay inspiración a distancia,
No hay libertad
Si de amor y lágrimas se habla,
Y tenemos las dos…
Tenemos historia y alma.

Entre humo, cenizas y risas.
Este olor,
A victoria aprendida, fallece.
Entre mis dedos,
Tu nombre aparece… la soledad.

El camino que un día emprendimos
Hoy me mira,
Intentando recorrerlo bravamente.
Usando de guía
Un reflejo que aclare el norte.

Me enseñaste el principio,
Pero ahora,
Nos despedimos, y con un ahogo
Y mi garganta
Duerme aún las palabras

In vitro

Desvisto mis camisas de fuerza
Desnudo mis manos
Las baño de tinta negra y densa
Pues es abril y en abril te escribo.

Carga condicionante de logros rasos.
Aliento escaso.
En mis cejas la sal de siempre y nunca
Y el sabor de esta tarde fría de abril

Es mi vida la que pierdo constantemente
entre vísperas y adioses
Y son mis pasos los que recuerdan un inicio
Una relación in Vitro que mi vida ingesta

Reinvento mi naturaleza de hombre,
de mis cartas.
Abro el espiral que llega a España
Y asesino una vez más

Frente a mí todos mis pasos
Y mis pies heridos
Simples, castaños, occidentales.
Sinuosidad que alimenta mis versos.

Este húmedo humo insípido
Hijo de mis húmeros,
Esta batería que consume la vida
Este ciclo de lógicas prostitutas

Doppler

Mis hojas en blanco
marcan las mañanas
esos mares azules, inmensos
y mi tintero no tiene bahía,
mi pluma no esta más
Amarilla, VENGATIVA

De lejos, una voz boreal
Melodías antárticas
de negativos de una noche
y la sensación de ausencia materna
besando el cielo
o tal vez el suelo

un limbo inmenso,
así como los mares azules,
y esa daga que clavas
en seres amnióticos
seres de inodoros y cisnes
de corbatas y reconocimientos

Aun las paginas suicidas
siguen estando blancas
Y mi mano incompleta
sin pluma de tintero
Y aun no beso el cielo
o tal vez, el suelo

Porque no encuentro
garganta para mi grito
Tal vez no pertenezco
Tal ve no aquí
Tal vez no hoy día
Tal vez… así de simple.

centellos

Necesité de un centello de luz,
Si algún silogismo amerita tener nombre,
Para oscurecer la inexactitud de mi imparcialidad.

Miré mi casa, mi alcoba, mis manos…
Y los libros no supieron romper el silencio
Que desnudaba, seduciendo, a los muros.
No encontré mejor rastro que una carta,
Oxidada, olvidada por el olvido, escrita al tiempo.
Narraba mis perdidas miradas de un niño foráneo.

Estupor, sequedad en mis labios…
Eran las mismas canciones, la misma imagen… la esencia.
¿Pero de qué vida no se ha hablado?
Este sentir fue distinto, añoraba el regreso,
Ese dulce impaciente momento me abrazó,
Me dejó dormir en su lienzo.

Recorrí sus paisajes, uno tras otro,
Me miraba fijamente aquella bestia,
Ya no éramos el mismo, la mutación estaba consumida.

Ineficiente sistema narrativo.
Desperté catapultado sin mayor razón.
Fue volviendo a mí, estaba más cerca de mis labios,
Me dio un cálido beso y se dispersó en el viento.
La niñez había desaparecido,
Me desamparó envuelto en un manto un tanto encorvado.

¿Volvería?... ¿Volverías?
No hay lugar en esta disonante asfixia.
Aún no tengo un nombre en tu desesperación,
No puedo dar luz propia en tu armazón, y en realidad, no deseo.
No deseo vestir aquella bestia en elogios
No merezco caminar al lado de un río…
Preferí el anonimato en una larga lista de anhelos no cumplidos.

Sin Titulo

Nuevas olas que sacuden la tarde
Se esconden bajo el ritmo lejano
De una voz que no grita más,
Que no llora.

T e n d r é q u e a l i g e r a r m i s p a s o s.
Sólo a veces, únicas veces,
QUE AFIRMÉ MI VOZ
Ahora no.

Simple muñeca
De interior de porcelana
Infectado de poesía,
Lleno de mí.

Tus dos reflejos… sojelfer sod suT
Llenan el vacío que dejaste

tus voces
trastocan la fidelidad
mis manos,
inservibles prisioneros de guerra, matarlos.

Y es que a veces, unas pocas veces,
Realmente me desvanecí,
Sólo quedó mi cuerpo
Con lo mucho que sirve eso.

Y cuentan que nuevas olas sacuden la tarde
Y cuentan que realmente escribí.

viuda

Hoy será el día final que despierte,
que deje de ver tus ventanitas.
El aire camina y esta denso
Respiro la humareda.

Los versos huyen
Las razones nos filian.
Le canto a la noche
melodía de despedida,
Beso su frente pero aun sigue dormida.

Mutilas, curas y vuelves a nacer
El aire vuelve a ser denso.
Me falta el aliento

Perdí el alma, dejé las cenizas
Volaron a tus ventanitas.
Te susurre al oído
Golpe de oreja
DEJÉ
DE
Ser

No puedo escribir.
Imagino lentamente el final
De este viaje.
Quiero ver el puerto
La viuda de siempre y el sombrero.
Vivo, sufro y despierto.

amnesia

Me presento,
me presiento ligero
libre de carga intelectual
taras sociales
aún deseables
se disfrazan de putas sinuosas
e inician, duermen e inician de nuevo

¡daño cerebral!
las hermanas de un juicio
donde la constitución
fue violada y hecha mierda
en manos de una tarde,
de una noche, y tal vez, día
sobretodo noche

escucho voces
débiles, agónicas, fétidas
que la distancia entierra
en capsulas, en sábanas
y mi mano acaricia
y después ahoga
y agita

soy internado
en paredes blancas
con esposas en las manos
largas sedas,
ataduras mil
una cama, correas,
una camisa, correas,
un pecado y purgo
mi delito

me presento finalmente,
soy…
me presiento menos hombre
sin voces o pecados
con una ligera laguna
con una gran licencia
inyecciones y pastillas

con esta amnesia gradual